Jo paliko prie prieglaudos durų sename lagamine, bet senutė auklė nusprendė tapti kūdikiui šeima

Vasario šaltis skverbėsi iki pat kaulų, kai Elizabeta ankstyvą rytą atidarė sunkias prieglaudos “Saulės namai” duris. Šešiasdešimt penkerių metų auklė čia dirbo daugiau nei trisdešimt metų ir, atrodė, buvo mačiusi viską, kas tik galėjo nutikti paliktiems vaikams. Tačiau tai, ką ji rado tą dieną prie slenksčio, privertė jos širdį suspausti: senas nugludintas lagaminas su žalvariniais kampais, šiek tiek atsegtas, iš kurio sklido tylus alsavimas.

Lagamine, įsuktas į ploną antklodę, gulėjo kūdikis — ne vyresnis nei trijų savaičių. Šalia — raštelis, parašytas drebančia ranka: “Jo vardas Maksas. Atsiprašau. Aš nesusitvarkysiu”. Ir daugiau nieko: nei motinos vardo, nei paaiškinimų, nei prašymų. Tik mažas žmogutis su didelėmis mėlynomis akimis, tyrinėjantis pasaulį tylia ramybe, nebūdinga naujagimiams.

Elizabeta veikė pagal protokolą: ji iškvietė prieglaudos direktorę, atliko būtinus formalumus, paskambino socialinei tarnybai. Maksą apžiūrėjo gydytojas, jį pamaitino, perrengė ir paguldė į lovytę kambaryje mažiausiems vaikams. Viskas vyko, kaip ir dešimtis kartų anksčiau su kitais naujagimiais. Tačiau kažkas šioje istorijoje, vaiko tylus žvilgsnis, tas, kaip jis buvo paliktas — tarsi senas bagažas stotyje — Elizabetai nedavė ramybės.

“Mūsų prieglauda dabar perpildyta, — paaiškino direktorė Katerina, versdama popierius. — Reikės perkelti jį į rajono centrą, kai tik sutvarkysime dokumentus. Ten daugiau šansų, kad jį įsivaikins”.

Elizabeta linktelėjo, bet viduje kažkas priešinosi šiai minčiai. Kiekvieną vakarą po darbo ji pasilikdavo prie Makso lovytės, dainuodama jam lopšines, kurias kadaise dainavo savo vaikams, seniai suaugusiems ir išsiskirsčiusiems po įvairius miestus. Tapusi našlė prieš penkerius metus, ji gyveno viena mažame bute, kur vienintelis garsas buvo senų laikrodžių tiksėjimas.

Trečią dieną Maksas susirgo. Paprastas peršalimas kūdikiams, bet jo atveju greitai peraugo į bronchitą. Elizabeta nesitraukė nuo jo, dirbo viršvalandžius, atsisakydama eiti namo. “Viskas bus gerai, mažyli”, — šnibždėjo ji, kai jis kosėjo ir verkė iš skausmo. Ir ji beveik pati tuo tikėjo.

Dešimtą dieną, kai Maksas buvo prieglaudoje, atėjo dokumentai dėl jo perkėlimo. Elizabeta žiūrėjo į miegančią vaiką, jo mažus pirštelius, suspaustus į kumščius, ir suprato, kad negali jo paleisti.

“Noriu tapti jo globėja”, — sakė ji direktorei tą patį vakarą, sėdėdama jos kabinete. Katerina pakėlė antakius nustebusi: “Lize, tau šešiasdešimt penkeri. Tavo pensija kitais metais”.

“Mano vyras Henris paliko man namą. Aš turėsiu gerą pensiją. Aš žinau apie vaikus daugiau nei kas kitas šioje sistemoje”, — tvirtai atsakė Elizabeta.

Procesas pasirodė esąs ilgas. Socialiniai darbuotojai, psichologai, komisijos — visi abejojo, ar vyresnė moteris sugebės auklėti kūdikį. Tačiau Elizabetos atkaklumas ir akivaizdi prieraišumas, kurį sudarė tarp jos ir Makso, atliko savo vaidmenį.

Po pusės metų Maksas persikėlė į jaukius Elizabetos namus miesto pakraštyje. Kambaryje, kuriame kadaise gyveno jos sūnus Tomas, dabar stovėjo vaikiška lovytė. Ant sienos kabojo senos lagamino nuotrauka — Elizabeta jį išsaugojo kaip priminimą apie jų neįprastos istorijos pradžią.

Šiandien Maksui sukako penkeri metai. Sodo už nugaros susirinko svečiai — kaimynai, jos suaugę vaikai su šeimomis, kolegos iš prieglaudos. Jie stebėjo, kaip berniukas pūtė žvakes ant gimtadienio torto, o šalia stovėjo Elizabeta — dabar ne tik auklė, bet ir močiutė, mama ir visas pasaulis vaikui, kuris kažkada buvo tik netikėta radinys šaltą vasario rytą.

Ne visada šeima — tai tie, kurie susiję krauju. Kartais tai tie, kurie tiesiog nenori paleisti vienas kito, kai visas pasaulis sako, kad laikas atsisveikinti.