Aš stovėjau prie altoriaus, ir kai kunigas atvėrė Bibliją, bažnyčios durys staiga atsivėrė, į jas įsiveržė moteris su kūdikiu ant rankų…

Žengiau prie altoriaus vilkėdama baltą suknelę, visi į mane žiūrėjo su šypsenomis. Širdis plakė iš jaudulio — pagaliau atėjo ta diena. Prisiartinau prie jaunikio, jis paėmė mano ranką, kunigas atvėrė Bibliją. Ir tą akimirką bažnyčios durys trinkteldamos atsivėrė. Visi atsigręžė. Praėjime stovėjo moteris — susivėlusi, išblyškusi, su kūdikiu ant rankų. Ji žiūrėjo į jaunikį spindinčiomis akimis. Žengė žingsnį į priekį ir per visą vainiką sušuko: “Sustokite ceremoniją! Šis vaikas…” Visi sustingo. Jaunikis išblyško. Pažvelgiau į jį, nesuprasdama. Ir moteris tęsė…

Šią dieną planavau du metus. Suknelę užsisakiau Italijoje, matavausi ją penkis kartus. Bažnyčią rezervavome prieš metus. Svečiai — šimtas dvidešimt žmonių, visi mūsų artimieji ir draugai. Jaunikis — mano svajonių vyras, buvome kartu trejus metus, jis pasipiršo prie jūros saulėlydyje.

Buvau laiminga. Absoliučiai, be išlygų laiminga.

Vestuvinės dienos rytą prabudau šeštą valandą, negalėjau miegoti iš jaudulio. Kirpėja, makiažo meistrė, draugės padėjo apsirengti. Mama verkė, žiūrėdama į mane suknelėje. Tėvas pasakė, kad esu pati gražiausia nuotaka pasaulyje.

Mašina atvežė mane prie bažnyčios. Pradėjo groti muzika. Durys prasivėrė. Žengiau per praėjimą laikydamasi tėvo už rankos. Visi stovėjo, žiūrėjo į mane, šypsojosi. Jaunikis stovėjo prie altoriaus pilką kostiumu, žiūrėjo į mane įsimylėjusiais akimis.

Priėjau. Tėvas perdavė mano ranką jaunikiui. Mes stovėjome priešais kunigą. Jis atvėrė Bibliją, pradėjo sakyti iškilmingus žodžius apie santuoką, meilę, ištikimybę.

Ir štai — garsus trenksmas. Bažnyčios durys atsivėrė taip smarkiai, kad trenkėsi į sieną. Visos galvos pasisuko.

Prie durų stovėjo moteris. Apie trisdešimties metų, susivėlę plaukai, išblyškęs veidas, tamsūs ratilai po akimis. Ji laikė kūdikį — maždaug trijų-keturių mėnesių, suvyniotą į mėlyną antklodę.

Ji stovėjo ir sunkiai kvėpavo, lyg būtų bėgusi. Žiūrėjo tiesiai į jaunikį. Akys degė — pykčiu, neviltimi, ryžtu.

Kunigas nutilo. Svečiai sustingo. Nusistovėjo tyla.

Moteris žengė žingsnį į praėjimą. Tada dar vieną. Žengė tiesiai prie altoriaus, nenuleisdama akių nuo jaunikio.

Aš pažvelgiau į jį. Jis buvo baltas kaip kreida, rankos drebėjo. Žiūrėjo į moterį su siaubo išraiška.

Ji priėjo iki praėjimo vidurio. Sustingo. Pakėlė kūdikį aukščiau, kad visi matytų.

Ir per visą salę sušuko, balsas skambėjo bažnyčios skliautuose: “Stabdykit ceremoniją! Šis vaikas…”

Visi sustingo. Aš nekvėpavau. Jaunikis taip stipriai suspaudė mano ranką, kad skaudėjo.

Moteris tęsė, balsas drebėjo: “Šis vaikas — jo sūnus! Gimė prieš tris mėnesius! Jis žino! Aš jam sakiau! Jis pažadėjo būti su mumis, tada dingo!”

Svečiai aikčiojo. Subruzdo. Aš žiūrėjau į jaunikį. Jis tylėjo, žiūrėjo į grindis.

Tyliu balsu paklausiau: “Ar tai tiesa?”

Jis neatsakė. Tylėjo.

Moteris priartėjo arčiau, dabar stovėjo trims metrai nuo mūsų: “Aš jį mylėjau! Jis sakė, kad myli mane! Kai sužinojau apie nėštumą, pasakiau jam — jis pažadėjo vesti! O tada tiesiog nenustodamas skambinti! Aš pagimdžiau viena! Tris mėnesius bandžiau su juo susisiekti!”

Aš žiūrėjau į jaunikį: “Ar žinojai, kad turi vaiką?”

Jis pagaliau pakėlė akis. Pasilenkė galvą. Vos matomai.

Aš paleidau jo ranką. Atsitraukiau žingsnį: “Kada sužinojai?”

Jis pašnibždėjo: “Prieš aštuonis mėnesius.”

Likus aštuoniems mėnesiams. Mes jau buvome susižadėję. Planavome vestuves. O jis žinojo, kad turės vaiką su kita moterimi.

Paklausiau: “Ar planavai man pasakyti?”

Jis tylėjo. Atsakymas buvo akivaizdus.

Moteris verkė, priglaudė kūdikį prie krūtinės: “Nenoriu sugriauti jūsų gyvenimo. Bet jis turi žinoti apie savo sūnų! Turi padėti! Aš viena, be pinigų, be pagalbos! Bandžiau su juo susisiekti mėnesius, jis ignoravo! Nežinojau, ką daryti! Pamačiau skelbimą apie vestuves laikraštyje — ir supratau, kad tai paskutinis šansas!”

Svečiai tylėjo. Kažkas verkė. Mano tėvai sėdėjo pirmoje eilėje, mama uždengė veidą rankomis.

Aš žiūrėjau į jaunikį — vyrą, kurį mylėjau trejus metus. Už kurio planavau ištekėti po dviejų minučių. Su kuriuo planavau praleisti visą gyvenimą.

O jis žiūrėjo į grindis ir tylėjo. Nepaneigė. Nepaaiškino. Tiesiog tylėjo.

Atsirišiau voiloką. Padėjau puokštę ant altoriaus laiptelių. Pasakiau tyliai ir ramiai, bet visi girdėjo: “Vestuvės neįvyks.”

Atsisukau į moterį su kūdikiu. Prisiartinau prie jos. Pažvelgiau į vaiką — mažą, miegaančią, nekaltą. Sakiau jai: “Eime. Pakalbėsime.”

Paėmiau ją už rankos, vedžiau ją laukan. Ji sekė mane, verkdama, dėkodama.

Mes išėjome iš bažnyčios abi kartu. Aš vestuvine suknele, ji su kūdikiu. Atsisėdome ant laiptelių.

Ji pasakojo viską. Romanas truko metus. Prižadėjo pasipiršti. Kai ji pastojo, jis dingo. Ji bandė jį rasti, jis pakeitė numerį. Pati išleido vaiką. Tris mėnesius jį ieškojo. Rado mūsų vestuvių skelbimą laikraštyje. Nusprendė ateiti į bažnyčią — tai buvo vienintelis būdas pasiekti jį.

Aš jos klausiau ir supratau — ji nekalta. Ji auka, kaip ir aš. Jis apgavo mus abi.

Daviau jai savo telefoną. Sakiau — padėsiu tau pateikti ieškinį dėl išlaikymo. Aš žinau jo adresą, darbovietę, viską. Jis neatsikratys atsakomybės už savo vaiką.

Ji verkė ir dėkojo man. Klausė — kodėl aš jai padedu? Atsakiau: “Nes šis vaikas niekuo dėtas. Ir tu taip pat. Kaltas tik jis.”

Svečiai pradėjo išeiti iš bažnyčios. Keistai pažvelgai, nežinodami, ką sakyti. Tėvai prisiartino, apkabino mane. Mama verkė.

Jaunikis išėjo paskutinis. Stovėjo bažnyčios duryse, žiūrėjo į mus — į mane vestuvine suknele ir į moterį su jo vaiku ant rankų.

Aš atsistojau, prisiartinau prie jo. Sakiau ramiai: “Tu bailis. Tu apgavai mus abi. Turi sūnų, ir privalai rūpintis juo. Aš padėsiu jai pateikti ieškinį, jei atsisakysi.”

Jis pradėjo kažką sakyti, teisintis. Aš negirdėjau. Pasukau ir išėjau.

Praėjo metai. Ta moteris dabar gauna išlaikymą per teismą. Kartais kalbame telefonu, padėjau jai rasti darbą. Vaikas auga sveikas.

Jaunikis — buvęs jaunikis — bandė susisiekti su manimi keletą kartų. Prašė atleidimo, norėjo paaiškinti. Aš neatsakiau.

Vestuvinė suknelė kabo spintoje. Neišmečiau jos. Ji primena man apie dieną, kai aš beveik ištekėjau už žmogaus, kuris melavo man apie patį svarbiausią dalyką.

Kartais galvoju — jei ta moteris nebūtų įsiveržusi į bažnyčią, būčiau ištekėjusi už jo. Gyvenčiau su juo, nežinodama tiesos. Galbūt, metų metus. Pagimdyčiau jam vaikų. O jis nešiotų šią paslaptį savyje.

Pasakykite atvirai: jei jūsų vestuvių dieną bažnyčioje įsiveržtų moteris su jūsų jaunikio vaiku — ką darytumėte? Vis tiek ištekėtumėte, tikėdamasi atleisti ir pamiršti? Ar sustabdytumėte ceremoniją, kaip aš?

O gal ta moteris padarė klaidą? Galbūt nereikėjo įsilaužti į bažnyčią? Galbūt tai buvo egoizmas iš jos pusės — sugadinti kitų vestuves dėl savęs ir savo vaiko?