Senelis mane augino po tėvų žūties ir visada sakydavo, kad be jo neturiu nieko. Bet praėjus dviem savaitėms po jo laidotuvių man paskambino ir… viskas, ką žinojau apie savo gyvenimą, pasirodė esąs melas

Kai man buvo šešeri, mano tėvai kažkur išvažiavo vėlų lapkričio vakarą ir negrįžo. Girtas vairuotojas juos užmušė vietoje. Kai suaugusieji šnabždėjosi, ką daryti su manimi, vienas žmogus atsistojo ir tvirtai pasakė:

„Ji gyvens su manimi. Ir viskas“.

Tai buvo mano senelis. Jam buvo šešiasdešimt penkeri, jis jau šlubavo ant vienos kojos ir nuolat skundėsi nugaros skausmais. Bet jis nė sekundei nesuabejojo.

Nuo tos dienos jis tapo mano vienintele šeima.

Jis persikėlė į mažą kambarį, o man atidavė savo. Mokėsi iš „YouTube“ vaizdo įrašų, kaip pinti man kasas. Sėdėjo ant mažų kėdžių darželyje, dalyvavo mokyklos susirinkimuose, ruošė man pusryčius. Mes gyvenome skurdžiai, bet ramiai.

Ir visą savo gyvenimą girdėjau vieną frazę:

„Mes negalime sau to leisti, mažiuke“.

Pykau ant jo, verkiau į pagalvę, maniau, kad jis tiesiog šykštus arba per daug griežtas. Bet kai jis susirgo, pirmą kartą pamačiau, koks jis buvo trapus. O kai jis mirė – tarsi ištraukė man žemę iš po kojų.

Aš nevalgiau, beveik nemiegojau. Namai stovėjo tylūs, kaip tuščia dėžutė.

Ir štai praėjus dviem savaitėms po laidotuvių, skambėjo skambutis iš nepažįstamo numerio. Moteris pasakė:

„Turime susitikti. Tai susiję su tavo seneliu ir tavimi“.

Aš nuėjau į mažą kavinukę ir galėjau tik laukti. Rankos drebėjo.

Ir štai ji atėjo – keturiasdešimtmetė moteris, rimta, truputį panaši… į mano mamą? Ji atsisėdo priešais ir pasakė:

„Aš esu tavo teta“.

Aš sustingau. Neturėjau tetos. Neturėjau šeimos. Senelis visada sakydavo, kad mes – dviese ir taškas.

Ji ištraukė seną nuotrauką. Joje mano mama – laiminga, jauna. Ir ši moteris šalia jos.

„Mes su tavo mama – tikros seserys, – pasakė ji. – Mes norėjome tave pasiimti, kai tėvai žuvo. Mes kovojome dėl tavęs. Bet tavo senelis… jis neleido“.

Aš tik mirkčiojau. Ji tęsė:

„Jis sakė, kad mūsų šeima per daug konfliktinė. Kad mes gyvename skandalais, nuoskaudomis, dramomis. Jis bijojo, kad tave tampys pirmyn atgal, kad mes aiškinsime senas sąskaitas, o tu vėl atsidursi chaoso centre. Jis sakė: „Ji liks su manimi. Aš neleisiu vėl jai trukdyti gyvenimo“. Ir jis nutraukė ryšį. Visiškai. Net kai bandėme tiesiog sužinoti, kaip tu… jis neleido“.

Ji ištiesė paketą. Viduje – mano vaikystės piešiniai. Tų, kuriuos seniai pamiršau. Senelis kadaise siųsdavo juos giminei, kad parodytų, jog man viskas gerai. Bet paskui nustojo – amžiams.

„Mes nenorime tavęs pasiimti dabar. Mes tiesiog norime, kad žinotum: tu niekada nebuvai viena. Turi tetų, dėdžių, pusbrolių. Mes visada apie tave galvojome. Ir jei norėsi susitikti… durys atviros“.

Kai išėjau į gatvę, drebėjo rankos. Staiga pamačiau senelį kitokį: ne kaip žmogų, kuris „slėpė“, o kaip tą, kuris iki galo stovėjo už vaiką, kurio bijojo dar kartą netekti.

Bet vis tiek… tai buvo melas. Ilgas, sunkus melas, trukęs visą mano gyvenimą.

Dabar man nuspręsti – ar atverti duris žmonėms, kurių egzistavimo nežinojau, ar išsaugoti pasaulį, kurį senelis man sukūrė.

Pasakykite… ar galėtumėte atleisti šį melą, jei jis būtų kilęs iš meilės?