Kodėl moteriai per 60 kariauti dėl manikiūro, jei jaunesnė ji jau nebus? Jos atsakymas privertė visus nutilti…

Tada aš tiesiog išėjau pasivaikščioti. Šiemet ruduo buvo neįtikėtinai švelnus — sausų lapų šlamesys po kojomis, saulė šilto, bet ne degino. Norėjosi tylos. Norėjosi tiesiog pasėdėti ir nieko negalvoti.

Ir būtent todėl aš jas išgirdau taip aiškiai.

Ant gretimos suoliuko sėdėjo keturios moterys. Maždaug to paties amžiaus. Gerai apsirengusios, su tvarkinga šukuosena. Jos kalbėjo ne garsiai, bet taip, kad girdėtų visi.

«Kur pasaulis ritasi…» – atsiduso viena.

«Pažiūrėk į ją. Manikiūrą pasidarė. Tokiais metais!» – pridūrė kita.

Pradžioje net nesupratau, apie ką kalba. Tada pastebėjau moterį per du suoliukus nuo jų.

Ji sėdėjo viena. Rami, tvarkinga. Ant jos buvo šviesus paltas, tvarkingai užsegtas visomis sagomis. Plaukai surinkti į švelnią kuodą. Rankose – rankinė ir knyga, kuri buvo pažymėta pirštu.

Ir taip, ji turėjo manikiūrą. Gilus, šiltas raudonas spalva. Neiššaukiantis. Ne „jaunimui“. Tiesiog gražus.

«Kam ji tai rodo?» – toliau diskutuodamos moterys.
«Galėtų anūkus prižiūrėti, o ne nagus dažyti».
«Galvoja, kad bus jaunesnė… juokinga».

Jos juokėsi.

Moteris su raudonu manikiūru iš pradžių nereagavo. Ji žiūrėjo į priekį, tarsi panirusi į savo mintis. Tačiau pastebėjau, kaip jos pirštai šiek tiek stipriau suspaudė knygos kraštą.

Praėjo kelios sekundės. Tada ji lėtai pakėlė galvą ir pažiūrėjo į jų pusę.

Be pykčio. Be iššūkio.

Ir ramiai pasakė:

«Aš jus girdžiu».

Juokas akimirksniu nutilo.

Viena iš moterų sutriko ir murmėjo:

«Mes tiesiog kalbamės».

Ta moteris linktelėjo galvą.

«Suprantu. Tiesiog nusprendžiau atsakyti. Kadangi kalba apie mane».

Atsirado nemaloni tyla. Žmonės ant gretimų suoliukų taip pat nutiško.

Ji pažiūrėjo į savo rankas, tvarkingai sudėtas ant kelių, ir švelniai tęsė:

«Manikiūrą darausi ne tam, kad būčiau jaunesnė. Darau tai, nes noriu jaustis gyva».

Viena iš „diskutuojančiųjų“ skeptiškai šyptelėjo:

«Mūsų amžiuje jau per vėlu galvoti apie grožį».

Moteris nusišypsojo. Labai ramiai.

«Man šešiasdešimt septyneri. Ir netikiu, kad tai amžius atsisakyti džiaugsmo».

Ji šiek tiek nutilo, tarsi apsispręsdama.

«Prieš trejus metus aš palaidojau vyrą. Mes pragyvenome kartu keturiasdešimt dvejus metus. Po jo mirties nustojau išeiti iš namų. Nenudažiau nagų. Nedėvėjau papuošalų. Nesižiūrėjau į veidrodį. Galvojau, kad kartu su juo baigėsi ir aš».

Parke tapo taip tylu, kad girdėjosi, kaip vėjas judina lapus.

«Vieną dieną atidariau spintą ir pamačiau suknelę, kurią jis mėgo. Ir staiga supratau: jei dabar pasiduosiu, jei leisiu sau dingti, viskas, ką mes turėjome, dingstų taip pat. O aš nenoriu to».

Jos balsas nevirpėjo. Jis buvo lygus, šiltas.

«Mano vyras visada sakydavo, kad raudonas lakas – per daug drąsus man. Jis juokdavosi ir sakydavo: „Tu ir taip pati gražiausia, kam to reikia?“ Dabar aš renkuosi šią spalvą kiekvieną mėnesį. Nes jis šypsotųsi».

Viena iš moterų nukreipė žvilgsnį. Kita nervingai pataisė rankinę.

Moteris tęsė:

«Man nereikia grįžti į dvidešimt. Nenoriu būti dvidešimties. Noriu būti savimi – šiandien. Su raukšlėmis. Su prisiminimais. Su skausmu. Bet gyva».

Ji pakėlė akis ir švelniai pridūrė:

«Jei manote, kad manikiūras – tai bandymas apgauti amžių, jūs klystate. Tai priminimas sau, kad aš vis dar čia. Kad turiu teisę į spalvą, į džiaugsmą, į grožį».

Jos žodžiai neskambėjo kaip kaltinimas. Juose nebuvo agresijos. Tik tiesa.

«Kartais vienintelis dalykas, kuris padeda žmogui plaukti iš nesėkmės, – tai mažos smulkmenos. Puodelis kavos. Pasivaikščiojimas parke. Naujas nagų lakas. Ir jei tai padeda praeiti dar vieną dieną, ar tai blogai?»

Niekas neatsakė.

Moterys ant gretimo suoliuko atrodė mažiau. Tylios. Tarsi jų pačių žodžiai staiga taptų sunkūs.

Moteris su raudonu manikiūru švelniai užvertė knygą, atsistojo ir pataisė paltą.

«Linkiu ir jums neatsisakyti to, kas daro jus laimingais», – pasakė ji.

Ir nuėjo takeliu. Ramiai. Tiesia nugara.

Aš žiūrėjau jai įkandin ir galvojau apie tai, kaip dažnai mes patys nusprendžiame, kad „jau per vėlu“. Jau per vėlu džiaugtis. Jau per vėlu būti gražia. Jau per vėlu pradėti kažką naujo.

Bet senatvė – tai ne apie atsisakymą. Tai apie drąsą tęsti.

Aš vėl pažvelgiau į tą suoliuką. Moterys tylėjo. Viena tyliai pasakė:

«Galbūt ji ir teisi…»

Ir šiuo momentu man pasidarė aišku: kartais raudonas lakas – tai ne apie išvaizdą. Tai apie pasirinkimą gyventi toliau.

Pasakykite tiesiai – ar jūs taip ramiai atsakytumėte? Ar tiesiog apsimestumėte, kad nieko negirdėjote?