Per mano vestuves mano teta pavadino močiutės dovaną gėda. Aš neištvėriau ir daviau jai pamoką, kurios ji niekada nepamirš…

Mano vestuvės turėjo tapti laimingiausia diena gyvenime. Apie tai svajojau daugelį metų — graži suknelė, artimi žmonės šalia, meilės ir džiugesio atmosfera.

Močiutė atėjo viena iš pirmųjų. Jai jau 78 metai, vaikšto su sunkumais — skaudančios kojos, artritas. Bet ji apsirengė gražiai, šypsojosi, švytėjo laime dėl manęs.

Atėjus laikui dovanoti dovanas, ji priėjo prie manęs su puokšte. Paprasta pievų gėlių puokštė — ramunės, varvei, kelios rožės. Surinkta iš jos nuosavo sodo.

Paimiau ją į rankas ir pradėjau verkti. Ne iš nusivylimo — iš švelnumo. Ši puokštė kvepėjo vasara, vaikyste, jos rankomis. Žinojau, kad ji atsikėlė anksti rytą, vaikščiojo po sodą, rinkosi kiekvieną gėlę specialiai man. Jos amžiuje, su jos sąnarių skausmais — tai buvo žygdarbis.

Bet teta, mano tėčio sesuo, sėdėjo prie kaimyninio stalo. Ir staiga garsiai, kad visi girdėtų, pasakė su pašaipa: “Rimtai? Negalėjai nors į gėlių parduotuvę nueiti? Kokia gėda!”

Salė sustingo. Močiutė išblyško, nuleido akis. Mačiau, kaip jos rankos pradėjo drebėti.

Kazkas viduje man atskilo.

Rami atsistojau, prispaudžiau puokštę prie krūtinės ir garsiai pasakiau: “Ačiū, močiutė. Tai gražiausia puokštė, kurią aš kada nors gavau.”

Tada pasisukau į tetą. Visi svečiai žiūrėjo į mus.

Aš pasakiau aiškiai, tvirtai: “Mano šventėje negalima pažeminti artimųjų. Tu dabar atsiprašysi močiutės prieš visus. Nedelsdama.”

Teta kilstelėjo antakius, supyko: “O ką tu sau leidi?! Aš tiesiog…”

Aš pertraukiau: “Tu pavadinai jos dovaną gėda. Prieš visus. Mano vestuvėse. Atsiprašyk. Arba išeik.”

Ji paraudo, bandė pajuokauti: “Na, gerai, ne iš blogos valios…”

Bet aš neatsitraukiau: “Atsiprašyk. Arba išeik iš mano vestuvių dabar pat.”

Įsivyravo tyla. Visi žiūrėjo į tetą. Ji apsidairė — svečiai tylėjo, kai kurie pritarė man palaikyti.

Ji sumurmėjo nenoriai, žiūrėdama į šalį: “Na… atsiprašau.”

Aš papurčiau galvą: “Ne. Pažiūrėk močiutei į akis ir atsiprašyk kaip žmogus.”

Teta suraukė lūpas, atsistojo ir nenoriai priėjo prie močiutės. Suburbėjo per dantis: “Atsiprašau.”

Močiutė linktelėjo be žodžių, bet mačiau ašaras jos akyse.

Teta apsigręžė, paėmė rankinę ir išėjo iš salės, trinktelėjusi durimis. Išėjo iš vestuvių, nesulaukusi banketo.

Kiti svečiai pradėjo ploti. Keletas žmonių priėjo prie močiutės, apkabino ją, pasakė, kad puokštė nuostabi.

Močiutė tyliai verkė, bet ne iš nuoskaudos — iš dėkingumo, kad aš užstojau ją.

Aš pastačiau jos puokštę į pagrindinio stalo centrą. Šalia brangių pirkinių kompozicijų jis atrodė kukliai. Bet man jis buvo svarbiausias.

Praėjo du mėnesiai. Teta nepaskambino. Ne pasveikino pradėjus šeimyninį gyvenimą. Tyli.

Giminaičiai sako, kad aš perdėjau, kad nereikėjo kurti scenos vestuvėse, kad teta tiesiog nevykusiai pajuokavo.

Bet aš nesigailiu. Močiutė mane augino, kai tėvai dirbo. Skaitė pasakas, kepė pyragus, sėdėdavo su manimi naktimis, kai sirgdavau. Ji man davė tiek meilės, kad jokios parduotuvių puokštės neprilygs tam, ką ji dovanojo visą gyvenimą.

O teta? Ji visada buvo tokia. Kandžioji, arogantiška. Manė esanti aukštesnė už kitus, nes turi brangų automobilį ir madingus drabužius.

Bet tą dieną mano vestuvėse aš supratau — orumo nebūna piniguose. Tai pagarboje tiems, kurie myli tave iš tikrųjų.

Jei būtumėte mano vietoje — ar būtumėte elgęsi taip pat? Ar apgintumėte artimą žmogų viešai, rizikuodami sugadinti šventės atmosferą ir susipykti su giminaičiu? Ar tylėtumėte dėl šeimos santarvės, leisdami įžeidėjui likti nenubaustam?