Vieniša mama iš šakų pastatė lopšį kūdikiui, kai nė vienas kaimynas neatsiliepė į jos pagalbos šauksmą

Audra užklupo netikėtai. Elizabetė pabudo nuo kurtinančio trakštelėjimo — senoji ąžuolo, augusio šalia jos mažo namuko miestelio pakraštyje, neištvėrė stichijos smūgių. Vos spėjusi pagriebti keturių mėnesių Oliverį nuo lovos, ji pamatė, kaip vaikų kambario lubos sugriuvo, palaidodamos po savimi visą jaunos mamos turtą.

Permirkusi iki kaulų, laikydama prie krūtinės į antklodę susuktą kūdikį, ji beldėsi į kaimynų duris. Vienas po kito langai geso, užuolaidos buvo užtraukiamos — niekas nenorėjo atidaryti durų vidury nakties nepažįstamajai, tik prieš mėnesį atsikrausčiusiai į jų ramų miestelį. Elizabetė jų nekaltino — vieniša mama su kūdikiu, be vyro ar artimųjų, vietiniams kėlė daugiau įtarimų nei užuojautą.

Švintant lietus nustojo. Sušalusi ir praradusi viltį, ji grįžo prie savo sugriauto namo. Po daržinės stogu, kažkokiu stebuklu išgyvenusio smarkią audrą, Elizabetė įsirengė laikiną prieglobstį. Oliveris tyliai snaudė, tačiau netrukus turėjo pabusti alkanas ir neramus. O ji neturėjo nieko — nei telefono pagalbai iškviesti, nei pinigų taksi iki artimiausio miesto, nei net vaikiškos lovytės savo sūnui.

Beviltiškumas pakeistas ryžtu. Iš savo kieme išmėtytų medžių šakų ji pradėjo rinkti kažką panašaus į lopšį. Jos rankos, įpratusios prie kompiuterio klaviatūros (prieš motinystės atostogas Elizabetė dirbo buhaltere), buvo nubrozdintos ir kraujuojančios nuo rakščių, bet ji nesustojo. Šakas surišo senos virvės gabalais, rastais daržinėje, lopšio dugną išklojo išlikusiais drabužių skiautėmis.

Iki pietų savadarbis lopšys buvo paruoštas. Nepuošnus, tačiau tvirtas ir pakankamai patogus, kad galėtų paguldyti Oliverį. Elizabetė paguldė sūnų į savo kūrinį ir pirmą kartą per šią nesibaigiančią naktį leido sau atsisėsti. Tuo metu ji išgirdo balsą:
«O Dieve, kas čia atsitiko?»

Kelio pakraštyje stovėjo vidutinio amžiaus moteris su produktų krepšiu. Tai buvo Sofija — vietinės mokyklos mokytoja, gyvenusi už dviejų kilometrų nuo čia. Ji negirdėjo, kaip Elizabetė beldėsi į jos duris naktį, bet, grįždama iš parduotuvės, pastebėjo sugriautą namą.
«Aš… mes… mes jau nieko nebeturime», — tik tiek tegalėjo ištarti Elizabetė, kol jėgos visiškai ją paliko.

Sofija neklausinėjo bereikalingų klausimų. Ji tiesiog pasiėmė mamą su kūdikiu pas save. Vakare ji sugrįžo su keliais miestelio vyrais, kad įvertintų žalą ir išgelbėtų tai, kas dar galėjo būti išgelbėta.

Savadarbis lopšys iš šakų liko stovėti kieme — nebylus priekaištas abejingumui ir motiniškos meilės simbolis, galintis kurti stebuklus net beviltiškiausiose situacijose.

Elizabetės istorija greitai pasklido po apylinkes. Tie, kurie neatidarė jai durų audringą naktį, pradėjo nešti kūdikių drabužius, maistą ir siūlyti pagalbą atkuriant namą. Vieni tai darė iš kaltės jausmo, kiti iš nuoširdaus užuojautos.

Praėjus trims mėnesiams ir bendromis pastangomis atstačius namą, Elizabetė sugrįžo į jį, pasiimdama ir tą patį lopšį. Išvalytas, sutvarkytas, vietinio staliaus išpuoštas raižiniais, jis užėmė garbingą vietą Oliverio vaikų kambaryje.

«Aš jį išsaugosiu visam gyvenimui», — Elizabetė pasakė Sofijai per įkurtuvių vakarėlį. «Kad prisiminčiau ne tik tą kraupią naktį, bet ir tai, kad net tada, kai atrodai visiškai viena, visada atsiras kažkas, kas ištiestų pagalbos ranką. Nors ir ne iš karto».