Kai tėvas vedė antrą kartą, aš tikėjausi blogiausio. Tačiau tikrovė parodė tikrąjį žmonos veidą

Mano mama paliko mus, kai man buvo septyneri. Tiesiog susikrovė daiktus ir išnyko iš mūsų gyvenimo. Tėvas nesuprato, kas nutiko, o aš – tuo labiau. Liko tik mes dviese: jis ir aš, dideliuose tuščiuose namuose. Praėjus dvejiems metams tėvas susipažino su Anna. Iš pradžių jie tik draugavo, vėliau pradėjo susitikinėti, o tada ji persikėlė pas mus. Aš buvau pasirengęs neapkęsti jos — juk ji nebuvo mano mama. Bet Anna nebandė tapti mano mama. Ji tiesiog buvo šalia, tyliai ir kantriai. Ir pamažu tapo žmogumi, kurio aš niekada nevadinau mama garsiai, bet laikiau mama širdyje…

Kai Anna pirmą kartą atėjo į mūsų namus, aš pasislėpiau savo kambaryje. Nenorėjau su ja kalbėtis. Man buvo devyneri, ir aš maniau, kad jei būsiu šaltas, ji išeis. Taip kaip išėjo mama.

Tačiau Anna nespaudė. Nepradėjo apkabinti manęs, nelindo su klausimais, neapsimetė, kad mes esame šeima. Ji tiesiog gyveno namuose, gamino vakarienę, šypsojosi man rytais. Ir kantriai laukė.

Pirmą kartą kalbėjomės po mėnesio. Aš susirgau, vakare pakilo temperatūra. Tėvas buvo komandiruotėje. Anna sėdėjo su manimi visą naktį, keitė kompresus, davė vaistų, skaitydavo knygą, kai negalėjau užmigti. Rytmetį temperatūra sumažėjo, ir aš užmigau. Pabudau — ji sėdėjo ant kėdės prie lovos, irgi užmigusi nepatogioje pozoje.

Pažvelgiau į ją ir pagalvojau: ji galėjo tiesiog duoti tabletę ir eiti miegoti. Bet ji liko. Visą naktį.

— Ačiū, — pasakiau, kai ji pabudo.

Ji nusišypsojo:

— Nėra už ką, Filipai.

Nuo tos dienos ledas pradėjo tirpti. Aš mažiau burbėjau, daugiau kalbėjau. Anna niekada nebandė pakeisti motinos. Nesakė: «Dabar aš tavo mama». Nereikalavo, kad vadinčiau ją kaip nors ypatingai. Ji tiesiog buvo Anna. Moteris, kuri gyvena su mumis ir rūpinasi manimi.

Kai man buvo dvylika, pirmą kartą paklausiau tėvo apie motiną.

— Kodėl ji išėjo?

Tėvas ilgai tylėjo, o paskui sakė:

— Ji nebuvo pasirengusi būti mama. Nenorėjo šios atsakomybės. Kai tu gimei, ji bandė, bet… nepavyko. Jai buvo sunku.

— Ji visai manęs nemylėjo?

— Nežinau, sūnau. Gal mylėjo. Bet nepakankamai, kad liktų.

Šie žodžiai skaudino. Tikroji mama negalėjo likti dėl manęs. Reiškia, kad aš buvau nepakankamai geras? Nepakankamai svarbus?

Anna tada rado mane palėpėje, kur slėpiausi ir verkiau. Atsisėdo šalia, tylėdama. Tada sakė:

— Žinai, Filipai, kai kurie žmonės nemoka mylėti. Tai nereiškia, kad su tavimi kažkas ne taip. Tai reiškia, kad kažkas ne taip su jais.

— Bet ji mano mama…

— Ji tave pagimdė. Bet būti mama — tai ne apie gimdymą. Tai apie kiekvieną dieną. Apie buvimą šalia, kai tu sergi. Pagalbą su pamokomis. Klausymą tavo pasakojimų. Paguodą, kai sunku. Tai viso gyvenimo darbas. Ir ne visi pasirengę jam.

Pažvelgiau į Anną. Moterį, kuri manęs negimdė, bet buvo šalia trejus metus. Kuri keldavosi naktį, kai sapnuodavau košmarus. Kuri eidavo į mokyklos susitikimus. Kuri mokė mane gaminti, padėjo su namų darbais, juokdavosi iš mano juokelių.

— O ar tu pasirengusi? — tyliai paklausiau.

— Taip, — atsakė ji paprastai. — Aš pasirinkau tai. Pasirinkau tave ir tavo tėtį. Ir nesigailiu.

Kai man buvo penkiolika, motina netikėtai atsirado. Paskambino tėvui, sakė, kad nori susitikti su manimi. Aš sutikau iš smalsumo.

Susitikome kavinėje. Ji atrodė gerai: prižiūrėta, besišypsanti. Pasakojo apie savo gyvenimą, keliones, darbą. Ne žodžio apie tai, kodėl išėjo. Ne žodžio atsiprašymų.

— Tu tapai toks gražus, — ji pasakė. — Aš ilgiuosi tavęs.

— Ilgiesi? — pakartojau. — Aštuonerius metus neskambinai, nerašei, neatsiradai. Ir staiga pasirodė, kad ilgiesi?

Ji sumišusi.

— Aš… aš nežinojau, kaip prisiartinti. Bijojau, kad mane nekenti.

— Aš nekenčiu, — sakiau ramiai. — Aš nieko nejaučiu. Tu man esi svetimas žmogus.

— Bet aš tavo mama!

— Ne. Tu mane pagimdei. Ten tavo motinystė baigėsi. Mama — tai ta, kuri augina, rūpinasi, myli. Pas mane yra toks žmogus. Ir tai ne tu.

Ji pravirko, bandė teisintis. Sakė, kad buvo jauna, nepasirengusi, kad svajojo apie laisvę. Klausiau ir supratau: ji nesigaili, kad mane paliko. Ji gailisi, kad negali grįžti ir gauti dėkingo sūnaus.

— Nori būti dalimi mano gyvenimo? — paklausiau. — Tada pradėk nuo atsiprašymų. Nuo pripažinimo, kad padarei klaidą. Ne teisinkis, o pripažink kaltę.

Ji nesugebėjo. Išėjo įžeista, ir daugiau jos nebemačiau.

Vakare grįžau namo. Anna gamino vakarienę. Apkabinau ją iš nugaros.

— Ačiū, — pasakiau.

— Už ką?

— Už tai, kad esi. Už tai, kad likai. Už tai, kad mane mylėjai, net kai buvau nepakenčiamas.

Ji atsigręžė, apkabino mane.

— Aš nepakeičiau tavo mamos, Filipai. Aš tiesiog buvau savimi. Ir to buvo pakankamai?

— Daugiau nei pakankamai. Tu buvai geriausia mama, kokią galėjau norėti.

Dabar man dvidešimt penkeri. Aš vadinu Anną tiesiog vardu. Bet kai draugai klausia apie šeimą, sakau: «Mama ir tėtis gyvena užmiestyje». Ir nespecificuoju, kad mama — tai ne tikroji motina, o moteris, kuri pasirinko mane.

Nes šeima — tai ne kraujas. Tai pasirinkimas likti šalia, net kai sunku. Ir Anna padarė šį pasirinkimą. O tikroji motina — ne.

O ką jūs manote, ar svetimas žmogus gali tapti artimesnis nei kraujo šeima? Ar kada nors jautėte kaltę už tai, kad mylite netikra tėvą ar motiną daugiau? Ar dera suteikti antrą šansą tiems, kurie kada nors išėjo?

📌 Nori daugiau tokių istorijų – tikrų, jaudinančių ir širdžiai artimų?
Prisijunk prie mūsų „Telegram“ kanalo ➡️ https://t.me/Pukuotukas_com

You cannot copy content of this page